Angela a une trentaine d'années.

C'est une jeune femme sortie d'un carnet d'exils. On dirait une femme comme toutes les autres. Il n'en est rien. C'est une vagabonde sans visage au verbe haut, sans foi ni loi. Née de parents Congolais venus d'Afrique, frappée d'amnésie, elle erre tous les jours dans une petite ville de province, au bord de la Méditerranée. Elle n'existe nulle part ailleurs que dans ses pages où logent une vie intense, animée, hors du commun et la présence des familles d'origines étrangères aux destins singuliers. Incandescente et solaire, elle brûle du seul feu nourri par l'imagination de l'auteur. Le cadre de ce récit dont la narrativité semble déconstruite n'est pas inscrit dans une objectivité qui le fige dans une vérité définitive des choses. Du matin au soir, Angela marche, soliloque; elle est ailleurs, dans son monde.

Ces fragments sont une sorte de ressassement, de pourparlers avec une autre voix, la sienne et d'autres en elle venues d'ailleurs. C'est une sorte d'invitation à l'au-delà de l'être où les maux du monde ne semblent plus l'atteindre. Fragments sans composition, uniquement animés par la passion du Dehors, sans ligne narrative claire et précise ni structure avérée, faits de boutures et d'arborescences, de ruptures et de branchements, ils ont été arrachés à la nuit, l'oubli et la mort. La nuit, l'oubli et la mort, enferrés dans la moindre mémoire d'exil. Est-elle une cartographie du vivant, une topographie, avec des strates et de nombreuses ramifications, c'est toute la Zone, arrière-canton d'un vaste pays peuplé d'habitants réels et imaginaires, qui parle en elle, voix impersonnelle. Voix dans de nombreuses voix anonymes.

C'est une fiction narrative, avec son propre rythme, ses lois et ses débordements. Mais, avant tout, une longue et riche réflexion sur les enfants nés en exil de parents venus d'ailleurs, une plongée lente et raisonnée sur les rêves, les croyances, les espoirs et les désenchantements de ceux qui les ont précédés, sur eux-mêmes et le monde qui les entoure. Ce sont surtout des fragments sans dessein. Ils existent par eux-mêmes, hors de toute catégorisation.

Carnet d'exils, d'amours, de douleurs et d'illusions perdues, mais, à jamais, chemins d'introspection, ils portent un regard serein et fraternel sur les possibles de notre monde en partage.

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