Il y a pire moment pour rentrer dans sa famille que la nuit de Noël, même quand on a soi-même claqué la porte... (Nouvelle)

Extrait :

Sous un ciel bleu glacé de Provence, le coche brinqueballait sur le grand chemin le long du Rhône. À main droite le fleuve, où commençait le domaine du roi de France ; à gauche le Comtat Venaissin, terre des papes, repliée sur ses collines, ses palais et ses traditions. Orange, Châteauneuf, Avignon… Enfin, la voiture se vida dans la cour du relais balayée par le mistral. Le cocher, vieux bonhomme emmitouflé de plusieurs manteaux de laine, lâcha ses rênes et tituba jusqu'à l'auberge dont la grosse cheminée était la promesse d'un feu ronflant.

Mais ce n'était d'aucune aide pour Henriette, seule et démunie à présent, avec cet enfant qui serait encore plus seul au monde bientôt. Toutes ses économies étaient passées dans ce voyage, et si elle ne trouvait pas d'aide une fois au but… Mieux valait ne pas y penser.

Elle serra le bébé contre elle sous sa pèlerine et marcha résolument le long des rues étroites aux pavés inégaux, rendus plus traîtres par le verglas, et prit le chemin qui serpentait dans la colline entre les vignes et les mûriers. À Morières, où elle avait grandi, personne ne fit mine de la reconnaître, ni les bergers et gardiens de vaches du mas voisin, ni le curé Taillefer allant sur son âne rendre visite à quelque ouaille méritante, ni même le montreur de marionnettes qui l'avait tant fait rêver jadis.

Tant pis. Henriette continua de marcher jusqu'à une grosse ferme dont les bâtiments de pierre jaune, ramassés en L contre le vent des collines, étaient cruellement familiers. On n'apprécie pas ce que l'on a jusqu'au moment où on le perd. Si ici aussi on la rejetait…

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